Moitié kangourou, moitié perroquet, c'est une souris

Ma petite Maman (cette appellation t'agaçait et te touchait en même temps, tu te souviens ?), aujourd'hui tu aurais eu 60 ans. Ça fait drôle, non ? Je me demande à quoi tu aurais ressemblé aujourd'hui. Et je me demande aussi quelle aurait été notre relation.

Je nous imagine nous téléphoner, pas forcément longtemps, mais souvent, pour nous raconter les petites anecdotes de nos journées, comme nous le faisions souvent le soir en faisant la vaisselle. Je nous imagine rire aux larmes au détour d'un lapsus ou d'une pensée dite à haute voix sans faire exprès. Je nous imagine en train de faire des courses ensemble, pas spécialement fans de shopping, mais contentes de passer quelques heures ensemble à se rhabiller (c'est fou, je n'avais plus utilisé cette expression depuis une éternité, et elle est sortie de mes doigts tout naturellement en pensant à toi). Je nous imagine discuter des heures de nos dernières découvertes en matière de lecture. D'ailleurs, je m'imagine très bien te prêter plein de livres, histoire de te renvoyer l'ascenseur, à toi que j'ai toujours vue lire et qui m'a transmis ta passion (bon, pour le tricot, je te le dis tout de suite, c'est raté). Je nous imagine en train de parler de tes petits-enfants que tu n'as pas connus mais dont la naissance t'aurait comblée de joie. J'essaie d'imaginer (ça, c'est le plus dur) la relation que tu aurais eue avec mon amoureux. Je nous imagine soupirer profondément à l'heure de préparer le repas de famille, car faire à manger, ça n'a jamais été notre tasse de thé (je me demande d'ailleurs si, inconsciemment, je n'entretiens pas ce désamour de la cuisine en ta mémoire). Et puis, bien sûr, à chaque passage à l'heure d'été, je t'imagine t'exclamer "Il est sept heures et il fait encore clair", et, rien que pour ça, je n'ai pas envie qu'on abandonne le changement d'heure.

Je pourrais encore citer plein de situations où je nous imagine toutes les deux, parce qu'en fait, à chaque petit ou grand moment de ma vie, je me demande comment tu aurais réagi, ce que tu en aurais pensé, si tu aurais fait les mêmes choix que moi. Et, plus que tout, j'espère que tu es fière de la femme que je suis devenue, comme moi je suis fière de la femme et de la maman que tu as été, pendant trop peu d'années, évidemment, mais suffisamment pour me transmettre ces valeurs qui me portent chaque jour et me font profiter de chaque instant qui passe comme si c'était le dernier.

Je t'aime, ma petite Maman, et je te souhaite un merveilleux anniversaire, entourée de tous ceux qui, comme toi, sont partis trop tôt, et de tous ceux, qui, comme moi, continuent à te faire vivre dans leur cœur.

Aujourd'hui, j'ai pris la décision de ne pas souhaiter un bon anniversaire. Pourtant, Dieu sait que je suis une mordue des dates, que j'adore les anniversaires, le mien ou celui des autres, et que je suis la première à sauter sur l'occasion pour marquer le coup avec une petite attention. Mais là, la coupe est pleine. Je commence à en avoir marre des gens qui considèrent que l'amitié ne s'entretient pas et que, comme je m'investis de toute façon à fond dans mes relations, comme dans tout ce que je fais d'ailleurs, je finirai bien par faire le premier pas pour reprendre le contact. Eh bien non, c'est fini ça. Je ne suis pas qu'une oreille attentive et une épaule sur laquelle pleurer quand vous avez un gros chagrin. Je ne suis pas une marchandise à votre disposition que vous pouvez utiliser quand ça vous chante et que vous laissez ensuite de côté jusqu'à votre prochaine zin. Je suis aussi et avant tout une personne sensible, qui considère qu'une relation, ça ne doit jamais être à sens unique. Si votre vie est trop trépidante pour m'accorder un peu de temps, trop remplie pour me faire une petite place, grand bien vous fasse, mais alors, par pitié, oubliez-moi. Je préfère pas de relation du tout à une relation dégoulinante d'hypocrisie, où on me sort de temps en temps une grande déclaration d'amitié, en étant incapable de la prouver au jour le jour.

La vie est courte, les gens, terriblement courte. C'est pour ça que je ne veux pas perdre une seule journée, que je refuse de me dire un jour que j'aurais dû être plus présente pour telle ou telle personne. Et j'ai besoin qu'on soit présent pour moi. Chacun à sa façon, chacun à son rythme, du moment que la relation est équilibrée. C'est le contrat. Mon contrat. Personne ne vous oblige à le signer. Mais moi, en tout cas, j'en ai fini de perdre mon temps à me battre pour des amitiés forcément vouées à l'échec puisque ne reposant que sur des demi-fondations. La bonne nouvelle, c'est que je regagne du temps pour me consacrer à ceux qui comptent vraiment, et ils sont nombreux, chacun à leur manière.

Je ne souhaite donc pas un bon anniversaire aujourd'hui, mais ne pensez pas que vous n'êtes pas concernés parce que ce n'est pas le vôtre...

Une chose m'étonnera toujours en France : le culte du beurre dans les sandwiches. Car, il faut le savoir, là-bas, les sandwiches contiennent du beurre par défaut. En fait, je ne sais même pas pourquoi je dis "par défaut", puisque quand on demande gentiment s'il est possible d'en avoir un sans beurre, on vous regarde avec un air effaré, limite "Mais elle est pas bien dans sa tête, la dame". Pourtant, avec mon petit cerveau de Belge, je me dis que si je me trouve dans une boulangerie où les sandwiches ont été faits à un moment donné, il devrait être possible de ressortir le couteau et le plateau de fromage ou de charcuterie et de faire le geste commercial de me faire un petit sandwich personnalisé, sans beurre, donc. Eh bien non. Pourtant, c'est plus facile d'ajouter quelque chose (mayonnaise ou beurre) dans un sandwich que d'en enlever, non ? Je n'ai peut-être pas eu beaucoup de chance lors de mes derniers séjours en France, car je n'ai jamais pu m'acheter un sandwich sans beurre. La toute dernière fois, la boulangère fut même tellement agréable avec moi (et pourtant j'avais bien dit les mots magiques) que je suis sortie de la boulangerie avec un délicieux sandwich au pain en disant : "Merci, au revoir, et pour la sympathie, je repasserai".

Aurait-on omis de me faire part de certains us et coutumes de ce pays exotique qu'est la France ? Commettrais-je un impair en faisant une telle demande ? Je m'interroge...

Moi, si j'étais la grippe saisonnière, qui tue trois fois plus que la grippe A, je serais jalouse de tout le foin qu'on fait autour de ma cousine. Pourquoi est-elle la seule à avoir le droit à un décompte macabre à chaque décès ? Je pense que, si j'étais la grippe saisonnière, je rassemblerais toutes mes copines (par exemple le cancer, le sida, la voiture, la dépression, la crise cardiaque, le diabète et, tant qu'à faire, la vie aussi, dont personne ne sort jamais vivant) afin que nous militions pour avoir notre décompte aussi.

C'est vrai, quoi, pourquoi serait-elle la seule à avoir son heure de gloire ?